Cuando nací, mi madre murió en el parto, habían decidido la partera que solo uno de los dos podía vivir, y ella, sin pensarlo, dejó que yo viviera . Había muerto sola. Nadie supo nada, más que Anastacia, la vieja criada que siempre cuidó de ella.
Mi padre, había muerto víctima de un cáncer pulmonar, provocado por la aspiración de los insecticidas que aplicaba en las tierras que tenía. Había generado mucha riqueza y había hecho ricos a muchos con el.
Crecí con demasiadas comodidades, al amparo de la vieja Anastacia, a la que de vez en vez, hacía llorar como si hubiese sido mi madre. Al tener uso de razón, sabía que tenía donde dormir, que vestir, que comer y que disfrutar. Lo tenía todo, pero nada me interesaba saber de donde había venido. Anastacia insistía que era herencia de mi padre, quien había trabajado según el, para darme lo mejor. Pero a mi que me importaba? Si al final de cuentas, yo era feliz, pensando que lo que tenía era mío por naturaleza más que por lo que mi
2007-03-14
10:17:58
·
16 respuestas
·
pregunta de
Tlaco
3