Como vc reescreveria esse poema com outras palavras mas que fique como mesmo sentido.?

Question

Os poemas são pássaros que chegam
não se sabe de onde e pousam
no livro que lês.
Quando fechas o livro, eles alçam vôo
como de um alçapão.
Eles não têm pouso
nem porto
alimentam-se um instante em cada par de mãos
e partem.
E olhas, então, essas tuas mãos vazias,
no maravilhado espanto de saberes
que o alimento deles já estava em ti...

Esconderijos do Tempo


Mario Quintana

Answer 1

Os poemas são pássaros que chegam
não se sabe de onde e pousam
no livro em vove lê.
Quando fecha o teu livro, eles alcançao vôo
como de um alçapão.
Eles não têm pouso
nem porto
alimentam-se um instante em cada par de mãos
e partem.
E olhas, então, essas tuas mãos vazias,
no maravilhado espanto de saber
que o alimento deles em ti ja estivera...

Esconderijos do Tempo

Answer 2

Esses poemas que chegam a ti, são pássaros
Que de longe vieram
Quando os leres, de novo partirão
Como se, de novo,
Livres estivessem..
Não têm sossego, nem descansam jamais
Esses pássaros-poemas
E o alimento que recebem, vêm das mãos de quem os lê;
Voam, voam para muito longe.
Olharás as tuas mãos
E notarás que um pouco deles ficou em ti
E um pouco de ti
Partiu com eles

Answer 3

É lindo o saber, o aprender,
compartilhar melhor ainda,
beneficiamos o próximo e
mais ainda, a nós mesmos.

Answer 4

Os versos são gaivotas que vêm
de lugares distantes e abrigam-se
no livro que teuss olhos decifram.

Quando cerras o livro, elas correm pro vento
como saidas de alguma gaiola.
Elas não tem morada
nem abrigo
Saciam sua fome num breve tempo de dedos estenditos
e retiram-se.
E contemplas, então, tuas mãos sem nada,
no encanto assombroso de compreender
que o sutento deles já se achava em ti...


:o)

Answer 5

As poesias são aves vindouras
de algum lugar que sentam e descansam
sobre as paginas de teu livro

ao fecha-lo, elas debandam
como de uma prisão .
elas não descansam nem
aportam, alimentadas por um par de mãos
seguem seus caminhos.

e ao deparar com tuas mãos vazias, tens a certeza
de que a subsistência estava no teu intimo.....

mas tambem pode ser asim

The poems are birds that arrive
one does not know of where and they land
in the book that you read.
When you close the book, they take off
I eat of a trapdoor.
They have no landing
I do not even carry
they feed an instant in each couple of hands
and they leave.
And you look, then, at these your empty hands,
in the amazed fright of knowing
that you already erase the food it was in you