2007-03-24 12:46:16 · 31 respuestas · pregunta de dantitio 1 en Arte y humanidades ➔ Libros y autores
Bécquer, Espronceda, Lorca, Machado, Neruda, Calderón, Benedetti, Bertold Brecht
2007-03-24 12:49:46 · answer #1 · answered by angus 4 · 0⤊ 0⤋
Mi papá y les juro que no les estoy mintiendo el es poeta
2007-03-24 12:50:42 · answer #2 · answered by Anonymous · 2⤊ 0⤋
Dantitio, varios: Neruda, Vallejo, Lorca, Machado, Baudelaire, Mallarme, Witman, Dilan, Rilke, Juan Ramón..., lalista es muy extensa; pero ahora mismo conozco a dos poetás en español que no te los pierdas por nada; uno se llama Vicente Martín, tiene varios libros creo; y el otro lo leo en su página literaria en un Weblog, con 7 libros de poesía, relatos, novela y otra serie de cuestiones que también interesan; a mí ambos me parecen de lejos los mejores en la actualidad, pero, claro, según los gustos, naturalmente, en fin... ahí te los dejo,; la dirección del Weblog es esta:
http://www.oriondepanthoseas. com
2007-03-28 10:33:40 · answer #3 · answered by eledendo 3 · 0⤊ 0⤋
Julio Cortazar
Idea Villariño
Cristina Peri Rossi
Charles Baudelaire
2007-03-28 06:46:35 · answer #4 · answered by Lucia 3 · 0⤊ 0⤋
gustavo adolfo becquer, rafael alberti, federico gª lorca, no tengo ninguno en especial pero la poesia es tan linda
2007-03-28 04:58:00 · answer #5 · answered by Anonymous · 0⤊ 0⤋
Pablo Neruda
Pablo de Rocka
Vicente Huidobro
Gabriela Mistral
Nicanor Parra
Violeta Parra
Pablo Milanes
Silvio Rodriguez
Federico Garcia Lorca
Rafael Alberti
Roberto Bolaño
John Lennon
...y muchos, muchos mas.
2007-03-27 16:15:37 · answer #6 · answered by Anonymous · 0⤊ 0⤋
Mario Benedetti, Dulce María Loynaz, Carilda Oliver Labra, Pablo Neruda, Gustavo Adolfo Becquer... y tantos, y tantos.
2007-03-27 06:18:45 · answer #7 · answered by Luly2006 3 · 0⤊ 0⤋
Hola!!!
los mios son Benedeti y Oliverio Girondo, la poesia vanguardista me encanta!!!
Suerte!!!
2007-03-27 04:43:56 · answer #8 · answered by Anonymous · 0⤊ 0⤋
nicolas guillen y julian del casal
2007-03-26 19:53:59 · answer #9 · answered by zizek 3 · 0⤊ 0⤋
Federio, Pablo, León Felipe... pero también poetas contemporáneos argentinos: César Vargas, Susana Cabuchi, Susana Arévalo, Susana Lobo, Victor Condat Nobre, Sonia Rabinovich, Esther Ramondelli, Raúl Pignolino, Horacio Goslino, Alejandro Nicotra, Osvaldo Pol, Lila Velasco, Gaspar del Corro.
Gustavo Bustillo
A LA LECTURA DE ESAS CARTAS
COMO PERDIDAS
(o Alegato muy parcial contra el aborto)
I
Trae el apareamiento de los mejores jugos
en el bretel de otros grillos vagabundos,
con puertas de imaginario en los roperos
de hamacar lunas por los charcos más sanguíneos,
(... y a ése, que viene enjuto
encamisado latido en el velamen).
II
A esas miradas donde quedan
el canto de las manos
además de unos peces
fotos del fondo en mapas de archipiélagos
con andaduras de estrella ultramarina.
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Arnaldo Bordón
SITIAL
Silla de oro.
Llevarte en andas
simula por el aire la vida,
engañosa.
Tu mirada
desde arriba empequeñece
al mundo.
Porte de soberana
no recibe los vítores
de mi asombro
en tu paseo jubiloso.
Sin saberlo puedo sentir
mis agonías para no verte
derribada por duendes negros
en las curvas del camino.
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José Caribaux
AUTORETRATO
Tras el espejo azul la clara imagen
las manos sosegadas como en ruego
y esa tristeza insita
que me viene de dónde
puntualmente
como de un horizonte atardecido.
Este orgullo de ser lo que no he sido
cuando la voz te viene desde el nacimiento
puntualmente
cantando desde el fondo de la tierra
cantando entre los hombres
cantando.
No hay día que no pase sin vehemencias
sin estrépitos
sin esperanzas casuales
sin inimputables opiniones.
Un poco la hiel del tiempo
y otro poco la luz contestataria.
Una antigua sed irredimible
de tanta literatura
una patológica suerte
de tanta palabra
un cosmos con venerables pareceres
y un olor a naranjas
para oprimir en las calles.
Jesús a cuestas.
Mi pan de cada día.
Vaquero
camisa abierta
una vez la corbata.
Pero Pablo y Federico para siempre.
Carlos Paz. Córdoba.
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Aldo Parfeniuk
EL ESTANDARTE
DIME,
viajero,
¿dónde cantan todavía
las palabras
y dónde las mañanas
y dónde aún
el aire y el agua
que cantaban?.
Tú,
que eres la distancia
andando
y la noticia
y el augurio
y la víspera.
No nos traigas
el luto de la guerra
envolviendo su rostro
de cenizas
hambre
y desgracias
sí
la bandera blanca
con que el hombre
se saluda
en el hombre:
el sencillo estandarte
de la sonrisa humana
desnuda
de consignas
de credos
y de razas.
Carlos Paz. Córdoba.
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Lila Velasco
EL NOMBRE
Se podría llamar bosque incendiado
pasión no consumida;
mansedumbre en vigilia amenazante.
Libro de salmos roto,
diálogo interrumpido búsqueda insomne
o acaso sombra en llamas de sí mismo.
Se podría llamar peregrinante
hacia "el mar del morir"; un ángel caído;
tiniebla hasta que un día
se haga la luz que no termina nunca.
Arbol, hermano, prójimo, extranjero...
Unidad mantenida a tropezones;
amor clamante, miseria suspendida
de la Misericordia.
Se podría llamar asombro, estrella ciega,
contradicción, hartazgo, hambre, ceniza,
andar descalzo, desválido, ser gratuito...
Pero se llama hombre. Y eso es todo.
Esa sola palabra lo defiende.
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Gaspar Pío Del Corro
CUESTIÓN DE PALABRAS
Cada quien, cada cosa
va devolviendo su respuesta
de sombra elástica
cíclicamente
secretamente
tras alguna sumisa consonancia.
Pero hay una hora leprosa y mendiga
de responsabilidad ilimitada
en que es posible endosar la escarcela
-desbaratar la trama.
Hora del desvarío de unas frases
quebradas
que deambulan
que saltan
la línea
y desacatan.
Palabras subversivas
que restauran
el orden subterráneo
-las instituciones de la sangre acallada.
No para derogar latitudes
que se allegan y abrazan
porque comulgan con nosotros
-porque somos distancia.
Sí para desembozar el vacío
-las ubicuas palabras.
del libro: Antes que el Silencio. Vestal Edicones
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Susana Lobo
LA ULTIMA BATALLA
Con tanta fe como un grano de mostaza
podéis mover montañas. Mt:17:20
I
En la penumbra de la sala
ángeles sin rostro
viven el castigo emanado por los hombres.
Santos en sus hornacinas
dioses decapitados vírgenes mutiladas
guerreros de mitos y epopeyas
-sin pedestales-
personajes del clamor humano.
Como las pinturas de Goya
(testigos de otros combates
formas visibles emergentes)
esperan esperan
la resurrección del sino.
II
En la calle
el nuevo Hijo del Sol
encamina sus pasos
ante la última batalla.
En el valle o la montaña
los imperios construidos por gigantes
las ciudades habitadas por hormigas
encienden anillos de fuego.
El silencio se engarza en los oráculos.
Sólo el hombre de blanco
lleva un grano de mostaza.
Río Ceballos. Córdoba
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Julio Castellanos
MUSEO
Vestido de fin de siglo diecinueve
me encontré en el mundo de Monet.
Ligeras vestiduras, lazo negro,
y el sol dispersándose entre hojas
de un verde de paleta, inexistente.
Después de cierto tiempo y cansado
ya de tantos almuerzos sobre hierbas,
bajé hacia las salas
vacías, silenciosas del museo.
Buscando la salida dejé atrás
rojos violentos, dorados melancólicos,
y algunas frágiles, azules porcelanas.
Envuelto en sombras llegué, como una sombra,
hasta la puerta misma de salida.
Estaba cerrada y tuve,
después de vanos forcejeos, que volver
resignado por la huella de mis pasos.
Temí estar condenado al ejercicio
eterno de su cercanía, que siguiera
siendo mi destino ese viejo
almuerzo de siempre, sobre hierbas.
Nadie aún ocupaba mi espacio
y sentí, confieso, cierto alivio.
Pude, más tarde de esa tarde, comprender
lo inútil de mi torpe rebeldía.
Nada había a las afueras, era el nuestro
un matrimonio perfecto.
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Gabriel Mora
DE NUEVO MAR, LA LUZ
¿Será nuevo el mar
que de tus ojos trae
la íntima luz que alumbrase de aguas, caída?
¿Serán los pasos risa primera
al morir en las orillas eternas
que del vuelo traen
límites donde se justifican lágrimas tuyas y besos?.
Multitud de pasos y, de inocentes, mundo veraz
besando los labios silentes de las cesaciones,
trayéndonos al abrazo perenne
donde es posible la libertad del silencio nuestro.
Nuevos mares
dejando en su libertad el instante desnudo de lo definitivo,
cuando muertes cantos recuerdan
y olvidos otros no son posibles
pues, de soledad, venganza no puede arrepentirse
habiendo de ofensa dejado devastadas
transparentes flores
aún cuando de dolores definitivos horas se presumían,
aunque no en nosotros, mi amada,
que testigos sangrados en espíritu fuimos
siendo de niños el escape al claror
de aquella durísima agua
que a nuestros labios no llegaba a herir siquiera.
Simple: la muerte en la puerta. Desnuda,
repitiendo el nombre cierto,
acariciando de ardientes filos los labios
que jamás fulgor de palabras hallarían en otros.
Pero tú eras allí, vestida de luz blanda,
retirando metálicas sombras clausuradas
para que mi paso fuese veraz a este mar
que juntos nos sorprende olvidándose luz de ti
y que en ti pájaro de amaneceres suelta solo
al sitio de los besos expuestos,
nuestros.
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Anny Abrutzky
Un camino estrecho y largo
que la miseria humana
recorre
vestida de mezquinos atavíos.
Un cercano horizonte
que sólo ven los ojos
que miran
más allá de la mirada.
La única rosa
que se entrega sin espinas
es la mano del alma.
del libro: Tocar la luz. Vestal Ediciones.
2007-03-26 19:31:21 · answer #10 · answered by Aiken 4 2 · 0⤊ 0⤋
amado nervo, gibran jalil gibran, josue mirlo
2007-03-26 12:19:49 · answer #11 · answered by dark soul 4 · 0⤊ 0⤋